¿Mejor que la original?

Capitulo IV
(And there’s nothing I can do.)

Para introducir este post tengo que usar las palabras de Jordi Soler en su disertación sobre los viajes del mayor Tom, publicado en abril de 1996 en el diario la jornada, donde Jordi decía:

“La experimentación con drogas ha dejado infinidad de obras artísticas. Novelistas, pintores y músicos las han aprovechado para expandirse, ellos mismos con sus obras, más allá de los límites de la percepción simple. Como sucede con todos los experimentos, hay quien crece a partir de éstos y también hay quien pierde el control y se desvanece.”

“En 1969 David Bowie, inmerso en esta experimentación, construyó Space Oddity (``Rareza'' espacial y no ``Odisea'' espacial, como suele traducirse), una de las obras más hermosas del género y, además, la canción que definió el rumbo de su carrera.”

En Space Oddity, escuchamos, como si estuviéramos a bordo de la misma nave, la historia del Mayor Tom, que es un astronauta que apenas vislumbra el espacio exterior le entra una tristeza al ver hacia atrás a la tierra y encontrarla tan “azul” que no hay nada que el pueda hacer al respecto. Conocemos lo que el Mayor va viviendo através de su comunicación con el control terrestre de la nave, modo en el que nos enteramos también que el mayor después de entrar en contacto con aquel espacio exterior donde las estrellas se ven tan diferentes, decide que no tiene grandes motivos para volver a ese planeta que ha dejado atrás, y dejando una despedida para su esposa a los del control terrestre, abandona la posibilidad de un posible retorno. Para redondear la idea de Soler sobre la clase de “viajecito” de la que el Mayor Tom está hablando, leamos al propio Jordi:

“Aplicándole a esta historia la perspectiva de la parábola, es fácil llegar a la conclusión de que la nave del mayor Tom era más bien una sustancia, y también podemos suponer que su renuncia a viajar de regreso a la Tierra, era la voluntad de no regresar a sí mismo. Es decir, que el mayor Tom optó por desconectarse. Calificar esta acción como un suicidio sería una vulgaridad, más bien se trata de intercambiar el resto de una vida sin sentido, por la plenitud espacial, que no podía durar más allá del límite que le marcaban sus tanques de oxígeno.”

Apoyándome en esta teoría de Jordi Soler,  he encontrado dos covers que a juicio mío plasman aquel sentimiento de perdida que en la canción se va vislumbrando.

Esta versión me gusto sobre todo porque los sonidos gozan de aquellos espacios vacíos que me supongo que uno solo podría encontrarlos tan silenciosos en el espacio exterior. La instrumentación y los coros producen un sentimiento ambivalente entre el miedo y la fascinación que el espacio a despertado milenariamente en el género humano. Y si no me creen, solo escuchen esto:

De verdad me sorprendió la cantidad de covers que hay en la red de esta rola, aunque era de esperarse que un clásico de este calibre encendiera en tanta gente el deseo de versionarla, si tuviera como, hasta yo lo haría.

El otro cover con el que me quedo, por la oscuridad que era de esperarse que Peter Murphy le impondría como sello de casa y que es por mucho un excelente modo de rendir tributo a una canción como Space Oddity en los terrenos que el propio interprete domina (poner especial atención a partir del minuto 3:12). Y bueno, es que esa voz de Murphy nos hace tener poquitos peros que ponerle a esta versión. Enjoy it.

¿Por qué no puedo ser del Jet-Set?

El 22 de Octubre del presente año me toco escribir en el blog colectivo HD-B, en el que estoy colaborando como invitada. ¿Por qué lo digo ahora? Bueno, porque el servidor del sitio estaba dando problemas y hasta apenas ahora parece haberse restablecido del todo.

Para llamar un poco a sus curiosidades el titulo de la entrada es “The rise and fall of Marianos Drag Queen Dreams”

Si desea usted pasar a leer mi colaboración en el ya mencionado Blog, dé clic acá. Si desea alimentar el ego de la autora de éstas letras, deje un comentario en la entrada o en éste blog, de cualquier modo se agradecen todos y cada uno de sus amables comentarios.

Florecer mirandote a los ojos.

Cada mañana mi paso se distiende al doblar cierta esquina con sigilo, quiero verte otra vez, como casi cada mañana camino al trabajo.

Siempre llevas puesto un suéter (y contrario a Cesar Costa, te sienta tremendamente bien) y unos jeans. Te miro y congelo antes de serlo una sonrisa. Por una mínima fracción de tiempo, me miras y sigues andando. El breve instante que miro esos ojos incrustados en esa carita de perro perdido, y esa enorme boca, siento que pasan por mi cara toda la gama de colores Sherwin Williams.

Es una cuestión de segundos, milímetros de nuestras vidas y con eso me basta. Y el día se ilumina cuando tu silueta veo a lo lejos. No te conozco, solo te miro, cada que puedo, se que vas a mirarme también. Mis pies se elevan del suelo, mi estomago repara como un potro forzado a correr rumbo a un precipicio, pero luego le suelto la rienda y solito agarra camino. Como diría Cerati ” en remolinos”

Hoy no llevabas suéter, pasaste tan, tan cerca, podría haber tropezado “accidentalmente" contigo. Y, ¿qué hice?

Te mire, se me congelo un esbozo de sonrisa, como siempre. Igualito que siempre.

¿Mejor que la original?

Capitulo III

A veces uno hace cosas que cree que le salieron bien chingonas, que esta innovando, que le lloverán felicitaciones por su genialidad y que no hay quien pueda con uno. Hace algunos años Los Manolos hicieron un cover de "All my loving", supongo que ilustran a la perfección lo expuesto anteriormente.

Pero, supongo que aveces, cuando uno solo se deja llevar y disfruta lo que hace, es cuando salen cosas que vale la pena mostrarle al mundo, o al menos no le causarán a uno ese fenomeno mal llamado "pena ajena".

Desde luego la original es la buena."And then while I´m away arrive home everyday and I´ll send all my loving to you".

Lo que hago todas las noches.

Antes de dormir me receto unas diez veces este bailecito, cortesía de Valentina (my baby) y su heredada preferencia por las pelis del Tin-Tan (y su carnal Marcelo). A ver si así quemo algo de grasa. Buen fin de semana.

Una pulgada de más.

Hace algunas semanas mientras cambiaba el canal de mi TV sin rumbo fijo (pasaba de la media noche) sin poder evitarlo me detuve en una película que recién comenzaba. Desde siempre el transexualismo ha atraído mi interés, en especial por la poderosa carga visual que me significa ver a un hombre sobre unos tacones y con un maquillaje exagerado, pero muy particularmente me engancho mucho en los detalles femeninos que algunos de ellos representan mejor que yo misma. Mi devoción por David Bowie debe ser culpable en demasía de dichas obsesiones, así que en cuanto vi la imagen en pantalla de un transexual que además estaba cantando una canción que en mi vida había escuchado, pero que me hechizo mortalmente en su conjunto, pero muy específicamente por lo que estaba diciendo la letra decidí dejarle a ese canal y desvelarme a gusto viendo la cinta. El nombre de la cinta que me impacto aquella noche es “Hedwing and the Angry Inch”, Como después pude averiguar, esta historia comenzó siendo un exitoso musical en los noventas(1993-998) y después el mismo John Cameron Mitchell (guionista –protagonista) del musical realizo la adaptación para hacer la película que él mismo dirige y protagoniza en 2001, desde luego cabe resaltar que contó con la ayuda de Stephen Trask en la parte musical (del musical, jajaja), uno de los mejores compositores de bandas sonoras que se pueden encontrar en la actualidad.

El tema de la película en si, es ya por decir lo menos, morboso. La historia de un joven transexual que como resultado de la mala operación para cambio de sexo que le fue practicada, tiene en sus genitales (que deberían lucir femeninos) un pulgada extra (the angry inch), y de cómo tuvo que realizarse esta operación para salir de su país natal y después fue abandonada por su esposo, comenzando entonces su etapa de estrella de rock en ciernes. No les cuento más por si alguien desea verla. Lo que si es altamente recomendable es que escuchen esta rola, es de las mejores rolas que he escuchado en mi vida, también les anexo la traducción para que vean de que les hablo cuando la recomiendo tanto. Y en general, si deciden ver la peli completa pues ya se darán cuenta que es un musical que no tiene desperdicio en las composiciones.

Y esta es la traducción:

Cuando la tierra todavía era plana y las nubes eran de fuego y las montañas llegaban al cielo, a veces más alto las gentes vagaban por la tierra como grandes toneladas rodantes. Tenían dos juegos de brazos y dos juegos de piernas, tenían dos caras que asomaban de una cabeza gigante. Así que podían mirar todo alrededor, también hablaban mientras leían, y nunca sabían nada de amor. Esto fue el origen del amor.

Había entonces tres sexos, uno que asemejaba dos hombres pegados espalda con espalda. Los llamaron los niños del sol. Y similar en la forma y unión eran los niños de la tierra, ellas parecían dos muchachas enredadas en una. Y los niños de la luna parecían un tenedor contra una cuchara, ellos eran parte sol y parte tierra, parte hija, parte hijo-
Todo esto fue antes del origen del amor. El origen del amor.


Y los dioses notaron asustados nuestra fuerza y desafío. Y Thor dijo: “Voy a matarlos a todos con mi martillo, como mate a los gigantes”, pero Zeus dijo: “No, mejor déjame usar mi relámpago como dos tijeras, como cuando corte las piernas de las ballenas, y convertí a los dinosaurios en lagartos”

Y entonces tomo algunas saetas, soltó una risa y dijo: “Disparare justo en el centro y los cortare exactamente a la mitad”.Y las nubes de la tormenta se unieron en lo alto en grandes bolas de fuego, y entonces el fuego disparo desde el cielo las saetas como hojas brillantes de un cuchillo y rasgaron a través de la carne de los niños del sol y la luna y la tierra.
Y algún dios de la India cosió la herida en un agujero colocándolo en nuestros estómagos para recordarnos el precio que pagamos y Osiris y los dioses del Nilo reunieron una gran tormenta para crear un huracán y esparcirnos lejos, y si no nos comportamos ellos nos reducirán de nuevo y estaremos brincando en un solo pie, mirando a través de un ojo.

La última vez que te vi, acababan de partirnos en dos. Tú me mirabas a mí y yo estaba mirándote a ti. Tenías un aire tan familiar y no podía reconocerte porque había sangre en tu cara y yo tenía sangre en mis ojos. Pero podría jurar por tu expresión que el dolor de tu alma era igual al mío. Es el dolor que corta en línea recta a través del corazón y que llamamos amor. Y envolvimos nuestros brazos alrededor nuestro intentando volver a estar juntos. Estábamos haciendo el amor, haciendo el amor.

Hacía frío una tarde oscura hace mucho tiempo cuando por la mano poderosa de Júpiter, era la triste historia de cómo nos volvimos solitarias criaturas de dos patas. La historia del origen del amor. Es el origen del amor.

¿Mejor que la original?

Capitulo Primero.

Voy a iniciar una selecta serie de covers de canciones que me han gustado mucho, y para empezar, bueno, para continuar, porque se podría decir que todo comenzo así ; una canción que habla de amor, pero no de cualquier amor, sino de un amor salvaje como el viento.

"Wild Is the Wind" fue escrita por Dimitri Tiompkin y Ned Washington. Fué grabada en 1956 por primera vez por Johnny Mathis para la pelicula Wild Is the Wind. Más tarde Nina Simone hizo su propia versión de la rola. En youtube puedes encontrar versiones de todo tipo de esta canción. La ovbia osciocidad de los viernes me ha permitido escuchar entre las más destacadas la de Cat Power que por la sencillez del arreglo y el poder de la voz me gusto bastante , mención aparte merecen las de Clan Of Xymox y Caroline Henderson por los arreglos que modifican un tanto la escencia de la rola, aunque desde luego no creo que sean las más bellas. De las que menos me gustaron, la versión de George Michael y la de la super diva Barbra Streisand , pero definitivamente para mi las buenas son estas:

Y ahí les va la letra :

Love me, love me, love me, say you do
Let me fly away with you
For my love is like the wind, and wild is the wind
Wild is the wind
Give me more than one caress, satisfy this hungriness
Let the wind blow through your heart
For wild is the wind, wild is the wind

You touch me, I hear the sound of mandolins
You kiss me
With your kiss my life begins
You're spring to me, all things to me
Don't you know, you're life itself!

Like the leaf clings to the tree,
Oh, my darling, cling to me
For we're like creatures of the wind,
and wild is the wind
Wild is the wind

Like the leaf clings to the tree,
Oh, my darling, cling to me
For we're like creatures in the wind, and wild is the wind

Wild is the wind

Me da miedo la enormidad, donde nadie oye mi voz

El día de hoy se confirmó la muerte de Antonio Vega, uno de los fundadores del ochentero grupo español Nacha Pop. A manera de reconocimiento-homenaje, y para todos los que deben estarse preguntando ¿Quién demonios era? Les tengo solamente una respuesta:

Seguramente los que lean esto por lo menos alguna vez en su vida habrán cantado esta canción.

El que este libre de pecado...

Muchos me han dicho que estoy loca por hacer ciertas comparaciones. Estamos de acuerdo, lo estoy; pero eso no hace que cambie de opinión. Así que, en lo que a mi respecta seguiré diciendo que el puente de "La Suavecita" en la versión del Cuarteto Continente (de Perú) y que comienza a los 1:37 minutos de este ¿video?, es la base sonora que hay detrás del coro de "Aquí no es así" de los Caifanes, si no me creen, ahí van las dos:

Sí, nieguenlo si quieren, pero es verdad, y ademas hoy escuche esta canción:

Y lo primero que me vino a la mente fue el antañisimo grupo argentino Virus, juzgue usted amable visitante:

Y yo me despido antes de que caiga el primer jitomate.

You´re so fucking special.

Me vale madres a quien no le guste esta rola, todo mundo quiere versionarla, por algo debe ser.
Buen fin de semana.

Ground control to Major Tom........

A veces quiero estar lejos de todo, lejos de todos, perderme en la infinita oscuridad del espacio, responder al llamado primordial de mi propia odisea espacial.

Por momentos quisiera olvidar de donde vengo, lo que ha sido mi vida todos estos años, el dolor de estar a solas y rodeada de multitud de desconocidos.

No espero más que ser capaz de olvidar lo que me ha herido, dejar ir los años amargos esperando la llegada de mi alma gemela.

Quiero ser capaz de olvidar el espesor de las tinieblas de amar y no encontrar respuestas. De no tener a quien llamar “mi amor”.

Por último me digo que es la depresión de fin de año, y que aquí no había escrito nada porque no tenía tiempo.

No dejaré de ser quien soy, ni lo deseo. Me ha costado mil tropiezos entender lo que soy y aceptar que no podría ser otra cosa.

La mente en blanco sigue siendo un enigma recurrente. No soy capaz de no pensar en nada o evadirme, ni encuentro los motivos suficientes para negarle otra oportunidad al tiempo.

La realidad me abre los ojos cada día a golpe de amargos hechos. La vida es una mierda y sin embargo, cada vez que lo analizo comprendo que hay algo más allá de lo que a simple vista puedo ver. Una serie de causas que desembocan en efectos insospechados.

Cierro de nuevo los ojos, ya no buscando la utopía, y entiendo que aun así soy parte del universo, no importa que dimensión este ocupando. Y no quiero volver sobre mis pasos buscando un pasado añorado. Tratando de volver mi corazón a Casiopea.

Let the children use it.

“Y si un día cayeras del cielo, con todo lo que implica que alguien caiga de algún lado, sacude el polvo de estrellas de tu ropa y prepárate a dar esperanza a una civilización perdida” (*)

En mis sueños siempre llegas así, cayendo lentamente al principio, pero apurando al final la estrepitosa caída.

En mis sueños, resbalo ventana abajo hasta el suelo que te recibió, te acomodo en mi regazo y te devuelvo la vida. En mi sueño supe que puedo dar vida. Entonces abres tus ojos, que no son como mis ojos. Me reflejan en la totalidad de su negra esfera, la perpetua dilatación de tus pupilas arropa mi imagen, directamente hasta tu recuerdo.

Y entonces las alucinaciones comienzan, me traslado a tu mundo sin moverme del mío. Veo el final de sus tiempos, el comienzo del éxodo, el cumplimiento de las profecías.

En mis sueños nunca logro llegar más lejos que eso. Por eso sigo durmiendo de noche y de día. Comencé a tomar esas pastillas para no dejar ir oportunidad alguna, para llegar más lejos en tu historia.

Una mañana abrí los ojos y al mirarme al espejo no pude reconocerme, es decir, era la misma cara de siempre, el mismo lunar en la sien de toda la vida, pero esas expresiones no eran mías, ni siquiera recuerdo como llegue hasta el espejo. Trate de mover un brazo, pero el cuerpo no me obedecía, seguía mirando el espejo, pero esa imagen, estoy segura, ya no era la mía. Intente bajar la vista tratando de verme los pies, pero mi cabeza se negó a girar, no sé como, pero, seguía viendo através de mis ojos, pero no podía controlar los movimientos de ninguna parte de mi. Mi cuerpo, como un extraño, tenía voluntad propia, de algún modo que recuerdo tan vagamente que no voy a comentarlo, llegue a mi lugar de trabajo, entre a la sala de juntas del corporativo y de pronto me vi rodeada de gente que yo jamás en mi vida había visto.

No podía entender nada de lo que ahí se hablaba, ni siquiera lo que decía yo misma, solo se que contemplábamos todos una pantalla al fondo de la sala. Volví a ver las imágenes de la destrucción de tu mundo, volví a ver el éxodo en masa de mentes teletransportadas a regiones distintas del universo.

Viendo esa pantalla, pues no despegabas mis ojos de ella comencé a comprender todo. Debía tomar esas pastillas, era necesario; no podías tomar mi cuerpo mientras dormía, porque corrías el riesgo de que el tiempo de vigilia llegara y la materia que sustentaba tu esencia podría descomponerse. Ahí estaba todo, en la pantalla. El método para tomar el cuerpo de una criatura terrestre. Había que dormirlos por más de catorce horas continuas, hasta que su mente no estuviera en condiciones de mover ni un músculo debido al aletargamiento de los mismos.

Había la posibilidad de encontrar cuerpos en estas condiciones de manera espontánea, pero una vez que los tomaban resultaba muy difícil controlar la mente invadida, consumían sustancias que incapacitaban al individuo para alojar cómodamente al huésped. Lo vi con toda claridad en la pantalla, estaban por todos lados, mis vecinos, los profesores de la Universidad, el recolector de basura, las monjas, los curas, los conductores del metro, mucha gente que ya no era más gente.

Pero había algo que ellos no soportaban, que ustedes, que tu no soportas. El grito de terror de las mentes ocupadas, ese grito les es perturbador, no pueden con él, necesitan tomar más pastillas.

Había una esperanza: Aun no lograban controlarnos a todos, los principales funcionarios públicos, los artistas, las modelos, los más marginados, el crimen organizado, los poderosos, los evadidos, ellos eran inasequibles. El consumo de sustancias los hacía inutilizables para el alojamiento, no había mayor torpeza que tratar de auspiciarse en uno de ellos. Cuando estaban embotados por las drogas era imposible para el huésped dominar sus movimientos, pero era peor cuando pasaba el efecto. Esas cabezas albergaban tanto horror en sus mentes que superaban en las del huésped, y con creces, el horror del holocausto (el de su mundo).

La vuelta a la normalidad del poseso era el comienzo de la pesadilla de cualquier huésped incauto, ahora tenían la capacidad física de moverse, pero el horror en su interior no cesaba, aun no logro ni quiero entender que podían estar recordando o viviendo los poseídos para causar tal terror en su huésped y en ellos mismos. A los huéspedes los vi revolcarse enfundados en sus nuevos trajes de piel humana, retorcerse grotescamente como en un ritual antiguo. Pero no eran los únicos que sufrían, en realidad, no se alcanzaba a distinguir entre huésped y poseso. Los gritos que empezaban a salir de sus bocas eran un claro unísono de voces humanas y extranjeras.

Yo escuchaba con espanto la aterrada voz humana, pero nada me preparo para ver las muecas poco humanas que mis compañeros en la sala de juntas tenían petrificadas en sus rostros. Los gritos de los de su raza los tenían al borde de sus asientos, algunos vomitaron cuando en la pantalla vieron el proceso de descomposición del cuerpo ocupado. En cosa de segundos esos cuerpos quedaban reducidos a una masa gelatinosa cubriendo los huesos que en la transparencia temblorosa de las carnes asomaban en colores diversos en gamas entre el púrpura y el negro. Una masa deforme ausente ya de cualquier materia gris, ausente ya de cualquier invasor. Muerta en todo sentido.

Aquello fue lo último que mis ojos pudieron contemplar en la pantalla, eso, y una mano introduciendo un puñado de pastillas en mi boca. Por cierto, era mi mano.


*Fragmento de un poema escrito por quien esto narra la primera vez que se presento “el sueño”

Y es que el PRI y el PAN que hueva me dan, pero al PRD no le tengo fe.

Hace algunas décadas el sueño mexicano era ver al PRI derrotado. Hasta sonaba a utopía acabar por fin con el dinosaurio. La gente harta de crisis y gobiernos populistas buscaba un cambio profundo en la manera en la que se gobierna este país. Hace algunas décadas una multitud de mexicanos tuvieron una esperanza, lucharon por un sueño largamente acariciado.

Y entonces, el sueño se cumplio. Toco el día en el que por fin se vio coronado el esfuerzo de las fuerzas de izquierda, pero algo olía a podrido desde entonces, el partido que asumió el poder, tuvo que valerse de una poderosa carta: el carisma de su candidato. En un mundo mediático donde la apariencia puede más que todo, el partido con mayor esperanza de derrotar en las urnas al llamado dinosaurio, no pudo echar mano de los lideres que por años habían luchado por cambiar el panorama político del país, tuvieron que recurrir al carisma, como he dicho, de un ranchero bigotón, logrando así el objetivo que hizo justificables los medios un 2 de julio del año 2000. Un año que muchos esperaban con la ilusión de comenzar a forjar un nuevo México.

¿Que a pasado después del 2 de Julio de 2000? El presidente de las botas de charol paso de noche por la silla presidencial, tuvo seis años para reiterar el error que se había cometido, para demostrar a todos, una vez más, que no importa quien es el dueño del circo, que el poder corrompe, que no hay manos limpias. Hubo incluso quien pidió el regreso de los ratones, con tal que quitaran a los pendejos. Seis años desperdiciados por el PAN, pero mucho muy bien aprovechados por el cangrejillo playero, que se hizo de tal fama y poder, que casi como a un Mesías se le proclamaba próximo Rey de México, el mismo error del PAN rumbo a las elecciones del 2000, lo cometía el PRD para las de 2006. Haciendo a un lado al eterno luchador de las contiendas por el titulo de presidente (Cuauhtemoc Cárdenas) llevaron a su carta fuerte a la batalla mayor, una batalla que por poquito y no la libramos nosotros, por fortuna no se le hizo llegar a sentarse en la silla, y el poder paso a otras manos de la más tradicional de las maneras: heredado al mismo partido.

Actualmente llevamos dos años de siembra y cosecha de maleantes, quesque porque ahora si el gobierno va a priorizar nuestra seguridad, dizque luchando a brazo partido contra el hampa. Cuentos que hemos escuchado como promesas de campaña a todos los políticos en busca del sueño mexicano: tener el mejor hueso que roer.

Y mientras todo esto sucede, vivimos el despertar del parque jurasico. A este dinosaurio se le declaro muerto, pero solo estaba en estado catatónico. El partido tricolor recupera terreno como solo ellos saben hacerlo, en lo oscurito, sin que nadie se lo espere, para que cuando menos te des cuenta ya te tengan bien ensartado. El año próximo el PRI volverá a ser mayoría. Sorpréndale a quien le sorprenda, en un país en el que se vende de todo y hasta el más pendejo que ni el kinder termino es narco y vive lujosamente aun si se encuentra en prisión, el voto sigue comprándose a la antigua, en eso no ha cambiado nada, una despensa sigue haciendo del pobre un devoto agradecido. ¿Porqué a de sorprendernos que nada cambie si nadie quiere cambiar? O ¿acaso no se ha hecho con hordas de seguidores el legitimo tabasqueño al más puro estilo de la vieja escuela del PRI? (Por fortuna parece que sus bonos están a la baja, como todo lo demás).

La historia de México en este momento me hace recordar las películas de Volver al futuro. En todas salen los mismos actores, en todas parece quedarse alguien atrapado en el tiempo, en todas se repite una y otra vez la misma historia, y en todas invariablemente hay un viejecito achacoso que es bien vivo y se sale con la suya siempre, solo que a este ancianito, el de la historia de México, habría que cambiarle la frase “Santa ciencia” por una más adecuada. Sugiera usted, que aquí estamos para escucharlo.

Y mientras eso sucede, si a usted también le incoforman las cosas y le gusta protestar, le recomiendo visitar la página del palomazo informativo, diviertase escuchando estas originales protestas, si, ha leido bien, diviertase, porque, así son los del palomazo.

Bailo semidesnuda en una banda de surf

Ya estoy en una banda de surf. No tengo talentos musicales, así que soy la dancer de la banda. Y esta es la portada del disco que acabamos de hacer.

Si también deseas tener tu propio disco, solo debes hacer lo siguiente:


1. Para obtener el nombre de tu banda: Da click aquí , el título del artículo que te salga será el nombre de tu banda.
2. El título para el disco lo obtienes acá: Da click aquí y las últimas 4 palabras de la última cita, serán el nombre de tu disco.
3. Para el diseño de la portada: Da click aquí y elige una de las imágenes que salen, esa será tu portada.
4. Diseña tu portada y lánzate al estrellato.

Suerte al bajar las fotos.

Por un segundo de tu cuerpo doy el mundo.

Por puro pinche coraje, entre a ver cuanto pagan en España por llenarse las orejotas de Andrés Calamaro. No voy a pagar 1, 100 del águila por verlo lo más cerca posible, pero, mucho menos pagaré 280 por verlo al tamaño de una hormiga en los palomares del Auditorio Nacional, mientras en la madre patria la entrada general es de 23 euros (algo así como 390 pinchis pesos devaluados).
El pedo de que un artista se presente en el auditorio, es que los organizadores son los ganones, pues según lo que entiendo del negocio, los artistas cobran por presentación. Así que cuando viene un artista digamos Internacional, pero especialmente en el caso de Calamaro, se sabe de sobra que va a llenar un lugar más grande, y como solo dará conciertos en dos ciudades (La del Tequila y la de las Tunas) a huevo que los fans de corazón van a ir, ni modo de esperar a ver si luego regresa (que tal si se nos muere de una sobredosis). Entonces los organizadores piensan: estos cabrones pagaran lo que sea por ver a ese pendejo (esos cabrones no respetan al artista), así que nos dejan caer las entradas en tres botes de leche y cuatro bolsas de pañales de la Vale, más la propina del cerillo y el taxi de regreso a mi casa.
No estoy diciendo que en otras condiciones no pagaría lo propio por ver a un cabrón que me ha sacado involuntarias lágrimas, y que por primera vez se da un roll por estas tierras. Pero como ando más quebrada que un cacahuate en piñata decembrina, voy a tener que conformarme con seguir escuchando en mi reproductor mp3 al autor de unas rolas que hace años me han dado los mejores sound tracks de mis tragedias sentimentales, o que me han sacado los huevos suficientes para mandar al diablo a algún que otro patán, o mejor aun, que me han consolado en esas noches en las que la soledad amenaza con agenciarme con una depresión de dimensiones considerables.
El caso es que sé con toda seguridad dos cosas, uno, que no voy a poder asistir a ver el tan esperado concierto, y dos, que después de llenar un auditorio, no va a venir de nuevo para girarla por localillos y antruchos en los que uno decentemente paga trescientos varos, por estar a toda madre bien cerquita del artista, tomándose unas chelitas, bautizadas, si quieres, pero, en un ambiente más cercano y calido.
Yo lo que digo es, si yo pagará esos 1,100, y supiera que no son para llenar un pinche bolsillo de organizadores sin respeto por los espectadores que les están manteniendo el negocio, con gusto los pagaría. Pero tristemente no es así, por eso luego vienen artistas dizque muy chingones que normalmente traen unos shows poca madre, y aquí presentan sus conciertos sin mayores pretenciones que las que tiene un músico del metro, es decir, no presentan el show que dan en Alemania u otro país de primer mundo, no señor, vienen aquí, y ponen tres mendigos foquitos rojos, dos azules y cuatro amarillos, y uno sale feliz, porque al final pues tu vas a escuchar música, pero, ¿acaso es algo justo? Y encima pagamos más que aquellos.
Por el momento no me queda más remedio que seguir chillando.¡pues que otra!. Pero lo que no quiero es dejar pasar la oportunidad de poner esta rolita del aludido músico argentino que tantos suspiros (míos por supuesto) ha levantado.

De el Piporro a José José, y de Chava Flores a José Fors

Desde que tengo memoria, en mi casa siempre había un radio prendido, eso debe ser común en cualquier casa, se podría pensar, pero en mi casa no había televisión, al menos recuerdo haber pasado una larga temporada de mi vida en la que no la hubo. Mis padres son de Querétaro ambos de zonas rurales, así que a mi padre le latía escuchar la estación del barrilito (la Sinfonola), ni sé si aun existe. No sé mucho de los gustos musicales de esa época de mi mamá porque cuando yo tuve edad de recordar ya tenía cuatro hermanos mayores de 7, 9, 11 y 14 años (yo tenía cinco), así que se adueñaban del radio en la semana y los domingos le tocaba a mi padre.
A mis hermanos les gustaban cosas raras, bueno, pensándolo bien, yo empecé a tener gustos raros a partir de la secundaria (considerando lo que escuchaba entonces), anterior a eso me refine todo el repertorio de música de mis cinco parientes más cercanos, debe ser por eso que me son tan familiares Pedro Infante, Antonio Aguilar, José Alfredo Jiménez, Miguel Aceves Mejía, Cornelio Reyna, Los Tigres del Norte (todos ellos influencia del viejo). Por parte de mis hermanos hay tanto que mencionar, al mayor le gustaban cosas bien extremosas, así que una mañana entera podíamos pasarla escuchando a los Bukis, para después refinarnos la hora de los Beatles por las tardes en Radio Capital (salía a la una, eso no lo olvido, era de mis favoritas), también le latía Queen, The Doors, y en general la programación de Azul 89, que era y sigue siendo música pop en inglés y de ahí podíamos pasar hasta Demis Roussos y otras linduras. A mi hermana mayor le latía escuchar Radio Centro, donde pasaban y seguirán pasando las baladas más melosas y melcocheras de la música en español, por aquellos tiempos recuerdo a ídolos del momento como Rafael, Camilo Sesto, Roberto Carlos, Emmanuel, Miguel Bosé y el imprescindible José José, también había baladistas mujeres como Amanda Miguel, Dulce, Estelita Núñez, Manuela Torres, etc. Y súmenle las horas en las que pasaban las canciones antiguas, pero “¿clásicas?” de Leo dan, King Clave, Los Solitarios, Los Angeles Negros, y un megamadral de grupos, más los programas dedicados al rock & roll en espanol sesentero, con Tin Tops y Enrique Gúzmán a bordo, junto con Cesar Costa y otros weyes que no recuerdo.

A mi otra hermana lo que la mataba, y la matará siempre es Juan Gabriel (favor de incluirlo en las dos listas de arriba) y todos sus interpretes. Mi hermano dos años mayor que yo compartió conmigo toda esa avalancha de géneros, así que no citare sus gustos porque no me influyeron tanto, de hecho aún no me explico porque el término siendo salsero de corazón.

El caso es que a partir de que tuvieron tele y no me dejaban elegir la programación, decidí dedicar mis horas libres a rolar por el dial de mi radio, y descubrí un mundo más allá de Capital, Radio Centro, y La Sinfonola.

Descubrí que había una música prohibida y llena de peladeces que me hacía sentir cosas nuevas cuando la escuchaba; Botellita de Jerez y Rodrigo González principalmente (no me gusta el TRI), llego la movida española de los ochenta a la ciudad de los nopales y el pulque, y mis orejitas se llenaron de Toreros Muertos, Alaska, y no me apena decirlo de los Hombres G, Radio Futura, Joaquín Sabina, La Orquesta Mondragón (hola mi amor, yo soy el lobo) y muchísimos más , el rock argentino con su Charly García, Soda Stereo, Enanos Verdes, Virus , Fito Páez, y todos esos grupos que aparecen en sin fin de antologías de rock en español de los 80’s. En secundaría renuncie a las Flans para volverme el bicho raro, todas las compañeras alucinaban con la Banda Timbiriche y Luis Miguel (que raro, ¿no? Algunas cosas nunca cambian)
En la prepa empecé por apreciar más el pop británico de Elthon John, se habían vuelto iconos The Police, U2, The Cure y Depeche, ya luego vino el tiempo del metal ligero y de ese género sólo me gustaba Guns & Roses que se escuchaban por doquier, entonces llego Aerosmith (bueno, ya estaban, pero agarrarón su segundo aire), Lenny Kravitz y Red Hot Chilli Peppers (sigo alucinando con Give it away now), y en esa época me enamore de la musica de David Bowie por siempre y para siempre.
Estoy dejando fuera de este recuento, sin intención, a muchísimos más grupos y músicos solistas que lograron que hoy sea esta extraña mezcla de influencias musicales, pero como ya me extendí mucho, aquí le voy a parar.

La intención de contar todo esto es que por más que quiera no podría concebir mi vida sin haber escuchado todo lo que arriba menciono y más. Estoy de acuerdo en que uno va dejando las tendencias que de familia viene heredando para buscar su propio camino en la extensísima gama de música que este mundo nos ofrece, ¿Qué seríamos si nos quedamos con lo que nos dan y no buscamos nuestra propia identidad musical?.

Pero dentro de toda mi historia en esto de la música, tengo que hacer referencia a las “otras” rolas, esas que no podríamos considerar nunca como nuestras influencias musicales, pero que nos han hecho reír y divertirnos, porque jamás imaginamos que alguien podría ponerle música a estas hilarantes letras, porque están cantadas con un estilacho único, o porque están tan folk que dan ternura.

Esta es mi lista de canciones que no son clásicos, ni el típico Top Ten con lo más in, es un agradecimiento al kitch por existir, un reconocimiento a la cultura popular musical que difícilmente sacamos a colación, pero que ahí esta, y que no puedo decir que no es parte de mi vida, me se estas canciones por alguna razón, me gustan por algo, y no me apena decirlo. Ahí les van:


El andariego- Cornelio Reyna
La tertulia- Chava Flores
La mula chula- Antonio Aguilar
Abrazado de un poste- Lorenzo de Monteclaro
Ya vas carnal- Gerardo Reyes
La interesada- Chava Flores
Natalio Reyes Colas- El piporro
Agustín Jaime- El piporro
La Ley del Monte- Vicente Fernández
El Mudo- La Sonora Santanera

Si no conocen alguna, y desean escucharlas, todas están en You Tube. Yo solo les dejo una del Piporro con Jaime López que esta bien chingona. Disfrútenla (también se aceptan mentadas).

"Que Dios nos salve"

Que la titular de la Secretaría de educación, Cultura y Deporte de Matamoros (SECUDE) haya cedido a presiones de grupos católicos y conservadores referente al concierto que dará Molotov el 4 de Julio en esta ciudad, haciendo el ridículo al llamar a los menores a no escuchar “esa música de locos”, y exhortando a los mayores a no pagar por “oír mentadas de madre”, no me sorprende, tampoco que los haya mandado a disfrutar en familia del concierto de La Rondalla del Colegio San Juan Siglo XXI.

Los Molotov no son de hecho los músicos más virtuosos de México, pero es un espectáculo equiparable al de la lucha libre, los asistentes saben que habrá mentadas de madre, por eso van, es su manera de sacar toda la presión de no poder decirle en su cara al jefe lo que piensan de cómo los esta negreando, de hecho me consta que una buena sesión de mentadas de madre, relaja más que un masaje, un baño sauna, o una hora en un jacuzzi. Uno no va a que le mienten a su jefecita, si no todo lo contrario, va porque sabe que puede liberar muchas energías, y salir como nuevo después del griterío, cosa que pasa en cualquier concierto que se precie de serlo.

Si, ya se que los que vayan al concierto de la Rondalla del Colegio San Juan Siglo XXI no van a salir en las mismas condiciones, pero, imaginemos por un momento que te veas obligado a asistir a ver a La Rondalla (porque esas cosas pasan, a veces en la escuela te dan puntos extra en ciertas materias, si compras el boleto y demuestras tu asistencia a dichos recitales, o peor aun te bajan puntos si no asistes), ¿cuantas veces vas a mentarle la madre mentalmente a los maestros, al director, y la propia Rondalla?, y siendo un espectáculo musical olvidarte de echarte un sueño que compense tu presencia en el recinto, especialmente si, como es un espectáculo que se “disfruta en familia”, tienes a un lado a tu sacrosanta propinándote un pellizco cada vez que bostezas. Cuanta represión, ¿no?

¿Y la libertad de expresión? ¿Daña más un concierto de mentadas directas, o uno en el Castillo de Chapultepec al que solo pueden entrar los más adinerados del país, a los cuales ni siquiera les gusta Elthon John, pero no pueden dejar de presumir que ahí estuvieron? ¿Por qué carajos tiene una titular de lo que sea el derecho de decirme lo que puedo o no ver? ¿También es opcional leer las noticias de decomisos en Tamaulipas, porque la señora podría argumentar, que en lugar de leer noticias de esta índole, podemos leer algo más constructivo o incluso nos recomendara leer solamente noticias que podamos compartir en familia? ¿En serio piensan que el degenere se va a detener prohibiendo cosas? ¿De verdad se la cree cuando imagina un mundo más sano con gente responsable y capaz de cambiar al mundo porque en lugar de oír rechiflas se deleito en su juventud con la Rondalla del Colegio San Juan Siglo XXI?

Aclaro que nada tengo en contra de la susodicha Rondalla, ni de la gente que disfruta ese tipo de conciertos. Mi punto es que, si hay derecho a ver a RBD, a Madonna, a los Temerarios, al Reencuentro, a U2, o a la Rondalla del Colegio San Juan Siglo XXI, ¿porqué no lo hay a ver a Molotov? Cada quién paga por ver lo que le gusta, y es su problema si es un grupo fresa, grupero, dark, progresivo, ñoño, o lo que sea. Finalmente esto es un negocio, de eso vive mucha gente, no solo los músicos. Con esos criterios nada sorprendería que luego quieran cerrar todos los hoteles de paso, porque esa tampoco es una diversión que se pueda disfrutar en familia. Señores, todos cogemos, todos tenemos preferencias musicales diversas, y todos tenemos derecho a gastar nuestro dinero en lo que mejor nos parezca. Al final todos ganamos, nos ofrecen un servicio, pagamos por ello, satisfacemos nuestros deseos y se generan utilidades, negocio redondo. De cualquier modo, sus quejas solo han servido para dar promoción al concierto de Molotov, y eso ya deberían saberlo.
Y para todos aquellos que dicen que las letras de molotov las escribiría cualquier niño de primaria, pues ahí les dejo esto, para que lo corrijan sus chamacos menores de 12 años.

Influencia.

No dormir, deambular, no pensar más que en todo lo que sientes cada vez que le miras.
Caer bajo su influjo.
Dejarte ir, confiar, presentir solamente la caída, y aun así, ansiarla.

Resbalar vertiginosamente por las paredes del deseo ajeno. Convocar su presencia con el solo pensamiento. Sentir su dominio, desvanecer dudas con pura esperanza, querer creer, creerle.

Moverte sin saber, por inercia, o mejor, por acato, dejarle tomar el mando, ya no saber. Actuar sin estar. Moverte bajo su influencia. La resistencia, es solo una vaga insinuación, que no tomaras en cuenta, un ruido lejano en la conciencia, apenas audible.

Estás perdido, lo sabes, y la verdad es que ni siquiera te importa demasiado. Te resignas a correr con la suerte que te espera, a dejarlo al azar, a las cuerdas que te mueven, ¿Al destino?

Cursi, y ¿qué?

Porque también tengo derecho a creer, aunque las cosas siempre me salgan mal. O como dicen por ahí, si no lo tengo, por lo menos me lo imagino.

Here I stand in isolation

Amarte y no estar contigo. Necesitarte y saber que ya no estas. Querer besarte, derretirme por ti, anhelarte, no cesar de llevarte en mis deseos.
Perder siempre y no asumirme perdedora, seguir tratando sabiendo que no hay por donde.
Vivir con la certeza, pero con la necedad y el empecinamiento.
Dejar de amarte no puedo, y tu no vuelves, no llamas, no sabes que aun por ti sigo aquí "In isolation".